Ce grand malheur de ne pouvoir être seul

Nell'epoca del tardo-capitalismo, nello scorrere statico dei giorni, nella deriva della Fine della Storia, il presente non conosce atti effettivi, l'essenziale è un dato di dati invisibili.

Intanto il cyber capitale è un gigante che parla ormai solo a se stesso, mentre corre senza sosta verso un illusorio traguardo di immortalità.

La distruzione controllata che è la base del capitalismo consumistico, ma anche di ogni economia di mercato e a ben vedere della vita stessa è giunta al suo limite estremo, vive dunque l’attualità di un metafisico "Mexican stand-off" pronto a detonare nella faglia sottile tra realtà e illusione.

Rincorrere il vento

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Si dice che il peccato preferito dal Diavolo sia la vanità, ma lo è certamente anche per l’uomo.

Parlo della vanità nella sua accezione più estesa, non certamente di quella che ci fa specchiare la mattina per sistemarci i capelli prima di uscire di casa.
Quel difetto dell'anima che gli antichi greci definivano come: Hýbris.
La vanità cioè costituita dalle ambizioni, dalla superbia, dalla tracotanza arrogante, dal desiderio di essere qualche cosa di speciale o di essere altro rispetto a ciò che si è.
Di quel desiderio perverso che promettendoci di  tirarci fuori dalla mediocrità invece ci appiattisce in essa.
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Così, se un nessuno vuole essere un qualcuno dovrà per forza essere qualcun'altro.
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Generalmente avviene che per adeguarci a dei modelli conformisti presentati come obiettivi alla fine ci assomigliamo tutti.

L’ambizione (vanità tutto è vanità) è usualmente un peccato che è considerato con bonarietà, quasi tollerato e, in alcuni ambienti, addirittura auspicato.

Per esempio, nel mondo del lavoro se una persona non ha una forte ambizione è considerato meno di niente, perché con lui il sistema ha le armi spuntate.

Come si può prevedere il comportamento e comandare o motivare come si dice con un certo eufemismo, non privo di umorismo, un uomo senza ambizioni?  E’ impossibile.

Diviene così per una società come la nostra un vero rivoluzionario.

Un essere da compatire se va bene o da eliminare se gli butta male, perché si chiama fuori dal mondo e dai meccanismi che lo regolano e lo sostengono.
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Personalmente considero la vanità il peccato più pericoloso, perché si trascina dietro tutti gli altri che generalmente nella classifica della maggioranza sono additati come peggiori, quali: l’egoismo, l'odio, l’ipocrisia, l’avidità, l’invidia.

Se non desiderassimo essere altro e molto di più di ciò che siamo, quale sarebbe il senso di tanti affanni che spingono i più rapaci a commettere tutti gli altri peccati considerati ben più gravi?

Se non volessimo raggiungere un traguardo ambito per pavoneggiarci con superbia sugli altri e goderne i privilegi a discapito dei molti che non li hanno, perché mai dovremmo desiderare di vincere a qualunque costo?
Come aveva ragione il buon Oscar Wilde quando dicieva che "l'ambizione è l'ultimo rifugio dei falliti". 

Tutto allora trova senso e motivo in questa pulsione apparentemente innocua come la vanità.

E’ la matrice di mali assai peggiori.
Ci scagliamo con il dito accusatore sui suoi figli, ma la vanità è la madre di tutte le più abbiette azioni che si compiono ogni giorno.

Molti sostengono che sia un istinto naturale, se così fosse lo avrebbero anche gli animali, ma non ho mai conosciuto un cane che ha l’ambizione di essere che ne so, una gallina. Vive beato la sua "canità" e non si cura di altro.

Molti allora ribattono che è una qualità necessaria, addirittura allo sviluppo, alla crescita, all’evoluzione dell’uomo.
Identificando lo sviluppo con la ricchezza. Una ricchezza che si mostra dimenticando almeno il pudore che la connaturava prima delll'avvento della civiltà industriale,. Eleggendo il profitto a termine di valore, l'ostentazione a simbolo di successo personale si crede che questo porterà ad un mondo migliore. Il traguardo promesso da questo modello di vita è il solito: la felicità. Alla resa dei conti di questa promessa si constata che siamo tutti poveri di qualche cosa.
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Per lavarsi la coscienza questi anni vedono il parto di un nuovo salvatore: la filantropia. Figlia di questo momento storico è un pregio che maschera un vizio. E' il puerile tentativo di riabilitarsi agli occhi dei molti disagiati per salvaguardare ancora una volta se stessi, il proprio buon nome e l'esigua elite di sfruttatori, dinnanzi al giudizio critico della società che guarda ambiguamente alla ricchezza e ad una posizione abnormi rispetto alle reali necessità dell'individuo.
Ambiguamente, perché se da un lato quasi tutti si levano il cappello e chinano il capo di fronte al potente di turno ugualmente nel proprio intimo covano il rancore e l'invidia.
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Può darsi che questa ambizione tinta di  vanità e superbia abbia in alcuni casi costituito uno stimolo, ma il prezzo che si è pagato la rende conveniente?

I miliardi di morti delle guerre fatte durante la storia dell’umanità, le persecuzioni, lo sfruttamento dei più deboli, il colonialismo, la schiavitù ce li siamo già dimenticati?
Uno sfruttamento che è operato, anzi perpetrato ancora oggi ma in maniera più subdola.

Salto di palla in frasca per esprimermi meglio.
Il libro più venduto in questo momento è la biografia di Agassi; Un tennista ex campione del mondo, il quale ammette dopo una vita spesa a correre dietro ad una pallina gialla per mandarla oltre una rete usando solo una racchetta che ha sempre odiato il tennis.
Stupore generale.
Poi, si legge che è stato condizionato dal padre che ha costruito con una disciplina disumana la sua storia di campione.

Ora finalmente la rivelazione. Applausi, lacrime qualche pacca sulla spalla.

Se, più intelligentemente, avesse vissuto la sua vita come voleva da subito ora non raccoglierebbe alcun clamore ed invece è premiato con il consenso.
Perché? Perché quasi tutti fanno cose e vivono vite che non amano, tutti rincorrono in un modo o nell’altro un’ambizione, un successo deciso da altri. Tutti bramano una certezza che possa definirli in qualche modo. 
Tutti infine, sperano di avere la forza e l'onestà di buttare tutto alle ortiche un giorno e fare ed essere quello che sono, ma quel giorno non arriverà mai.
Alla gente comune piace ammantarsi di virtù che non manifesta in nessuna occasione ma pensa, chissà poi perché, che in qualche modo e in qualche misura queste qualità gli appartengono di diritto, magari per il solo fatto di essere un uomo o una donna.
Questo strano personaggio spiega a se stesso "Adesso non posso fare questa cosa perchè o altri impegni importanti, ma se volessi, se proprio mi trovassi nella necessità saprei tirare fuori questa qualità, quella forza, quella volontà e certamente lo farò ma più avanti, un giorno." 
Allora perché mai non manifesta queste virtù subito? Semplicemente, perché non le possiede, ma ammetterlo è troppo difficile.
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Tra le tante vanità la più incredibile partorita dall'uomo è l'idea di Dio, almeno com'è pensato generalmente.
Un essere perfetto che ha fatto però un mondo imperfetto, e se non si pensa che sia imperfetto basta guardare l'umanità che è a sua immagine e somiglianza.
Questo Essere Celeste che si dice sia buono ha fatto però una Natura così crudele che prospera grazie alla sopraffazione di una specie sull'altra, dove l'assasinio generalizzato è la pratica per nutrirsi e vivere, vivere in ogni caso solo per un po', visto che poi moriremo tutti. 
Che meraviglia!
La perfezione di questo contesto criminale generalizzato mi sfugge, ma forse è perchè sono un po' tonto.
Com'è scaltro invece l'uomo...Ammettere di essere Dio per glorificarsi oppure per mitigare la sua paura di morire sarebbe troppo anche per lui, visto come si comporta meschinamente nel quotidiano, allora si è inventato di essere il figlio di Dio, una sua emanazione.
"Non sono perfetto, ma...guardate mio papà. Un giorno sarò come Lui o almeno con Lui,  alla sua destra, alla sinistra, un po' più sotto o in balconata, magari più in là, ma ci sarò, aspettatemi che arrivo."
Che presunzione!
Non c'è bisogno di Dio per essere umili, basta un virus, anche un piede rotto, un mal di denti, per metterci in riga di fronte alla nostra insignificanza, ma l'uomo ha così poca memoria che appena dispone di qualche cartuccia comincia a sparare cazzate.
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Intanto il mondo continua a girare.
"Vedi quello…è il presidente. Quel altro…Oh! quello è il dottor…Hai visto invece quello? E’ il campione di…".
Ognuno vive con la sua bella etichetta sulla fronte e qualche volta tenta di cambiarla con una più redditizia.
In realtà entriamo in una gabbia di stereotipi più o meno convenienti e ne diveniamo prigionieri, molti ne sono perfino contenti.

Non siamo dunque esseri umani ma ruoli; Personaggi che indossano maschere diverse secondo il momento richiesto da questo avanspettacolo che definiamo vita.
Ora padre o madre, poi marito o moglie, dopo ancora dirigente, poi di nuovo cittadino, contribuente, uomo, donna, italiano, straniero e così via.
Il nostro vero Sé si intravvede tra un cambio e l'altro di questi abiti di scena, ma non è quasi mai riconosciuto dagli altri e ancor meno da noi stessi, forse perché sotto le luci del palcoscenico arriviamo già cambiati.
Ogni tanto nella penombra di un camerino solitario, questo attore senza altro vero talento che la menzogna si guarda allo specchio.
Il volto che scorge è di un estaneo.
L'immagine che ne trae è terrorizzante, un viso deforme rigato dalle lacrime, lacrime salate che dovrà inghiottire perché lo show non si può fermare.
Ogni maschera perciò ci definisce e solo la maschera può avere un perimetro certo, ma in realtà è evidente che ci rinchiude in una prigione.

La punizione poi per chi disattende le aspettative proprie del suo ruolo sociale è inesorabilmente spietata.

Il soldato che non vuole più uccidere è fucilato, il medico che prtatica l'eutanasia è un reietto, l’amministratore economico che non è avido nell'ingigantire il capitale non ha più nessun credito, il politico che diviene onesto non ha più seguito, la sua stessa onestà lo allontana dal compromesso e dallo scambio vicendevole di favori che da senso alla sua posizione. 
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Dunque all'interno di un ruolo non è possibile agire con una coscienza personale libera dalle regole insite al ruolo stesso.
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Chi non percorre il sentiero tortuoso dell’ambizione, della vanità, di essere altro da se stesso è buttato giù nel dirupo dell’indifferenza.
Non potremmo semplicemente: essere?
La semplicità è troppo complicata per l'essere umano, evidentemente.
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Le domande che a nostro rischio dovremmo porci sono: “Si può realisticamente pensare di essere felici alimentando questa tensione continua fra ciò che siamo e ciò che vorremmo o dovremmo essere?
E' plausibile impersonare un ruolo che ci è estraneo e il più delle volte obbedendo ad un desiderio che non è nemmeno nostro, ma indotto dalla società, dalla famiglia, da un ego fatto di sogno?”

Mi pare evidente come questa schizofrenia non porti altro che sofferenza.
Il traguardo raggiunto diviene immediatamente la delusione patita ed ecco perchè ogni arrivo è spostato oltre, sempre più avanti per sostituirlo con una nuova vanità, con un'ambizione più ardita. 
Una ruota con il mondo dentro come un criceto la cui spinta per farla girare è la brama.

C’è una storia che trovo bellissima.

Racconta di un Mago che alla fine della sua carriera si ritirò in campagna ad allevare ovini.

Dopo qualche tempo si accorse che era un lavoro molto difficile.

Le pecore, infatti, una volta libere al pascolo non volevano tornare nel recinto; Spesso fuggivano perché non volevano essere rinchiuse e avevano paura di essere macellate.

Allora il Mago trovò una soluzione.

Le ipnotizzò.
Ad ogni pecora gli disse che era in realtà libera, che il recinto non era una prigione ma la sua casa, e soprattutto che lei non era una pecora, ma un altro animale.
Ad una disse “Tu sei un leone” ad un'altra invece “Tu sei un’aquila” e così via.

Le pecore da quel momento non fuggirono più.

Ogni sera tornavano mansuete al recinto e quando una di loro era macellata le altre rimanevano tranquille perché pensavano “Io non sono una pecora sono un altro animale e a me non succederà”.

Così tira avanti il nostro bel mondo.

Un brillante futuro alle spalle

Nel caso vivessi tanto mi riconoscerai sicuramente, sarò quello che fa le inpennate con la carrozzella nel corridoio dell’Istituto per anziani.  

Ti chiedo di non essere gelosa se, per caso, cercherò di molestare le infermiere con il mio "excalibur" ormai arrugginito.

Sarò irrimediabilmente innocuo.

Alla meglio potrò sollevare il plaid che mi ricopre le gambette catatoniche per mostrare il catetere a guisa di patetico simulacro di ciò che fu, una volta, uno svettante stendardo di maschia virilità.

Il tempo è uno spietato usuraio che a forza di interessi, alla fine ci deruba di tutto.

Probabilmente con la scusa di vederci poco, quando ti incontrerò,  cercherò di toccarti il sedere.  

Porta pazienza anche per questo e perdonami che tanto avrò il delirium tremens e potrò solo farti l'effetto del vibracall.

Credo, comunque che ci sarà da divertirsi rivangando i vecchi tempi, sorseggiando una “caipirosa” che altro non sarà che la versione analcolica del famoso cocktail, ma con la gazzosa.

Immagino uno stralcio del nostro incontro prossimo venturo come in un film ancora da sceneggiare, una sorta di aneddoto che forse accadrà ma raccontato in terza persona.

Lui, ormai calvo e con spessi occhialoni da miope, impennando la sua sedia a rotelle, ma con gomme tacconate da cross, si accosterà, con un perfetto parcheggio vicino a Lei, adagiata sulla sedia a dondolo nel giardinetto della casa di riposo, intenta a completare un sudoku in aramaico (vestita sobriamente in completo blu da corista).

Lui, sistemandosi la dentiera: “"Uè, ma tu sei la, la…Boh! Niente?"

Lei, con ritrosia: "Chi è lei? Vada via brutto teppista che altrimenti chiamo la polizia...Maniaco. Stia attento che sono esperta di kick-boxing”.

Lui, che è anche sordo: “Non sono trappista, sono laico”.

Lei: “Anche se è laido non mi impietosisce e poi io quella roba lì non la posso mangiare, non la digerisco”.

Lui: “?”
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Lei:: “…”

Passano i minuti nel silenzio.

Lui: “Cosa stavamo dicendo?”

Lei: “Non mi ricordo”

Lui: “Ci conosciamo per caso?”

Lei: “Mah! Forse ci siamo visti, lei è mai andato allo Zoo? Da spettatore, intendo.”

Lui: “Eh! Non ci sono più le stagioni di una volta, ma sa che lei mi ricorda una ragazza che conobbi….conobbi…in quel posto, non mi viene la parola,  ma sì per andare di là, quel posto là…Insomma ha capito?”

Lei, alzandosi: “Beh, devo andare alla partita di pallavolo. Oggi giochiamo contro i tetraplegici. Abbiamo messo su una squadra niente male con gli amici dell’Ospedale. L’unico problema sono le schiacciate…Sa com’è con la flebo non vengono bene le alzate a rete”.

Lui, fingendo interesse: “Eh già! Anch'io non dormo più come una volta”.

Lei: “Ora devo proprio andare, ho l’auto proprio qui in cortile,  magari la prossima volta parliamo, comunque mi chiamo…si insomma se vuole mi può chiamare Signora”.

Lui, con il labbro tumido, tremolante: “Signora? Sento già di amarla, si l'amo”

Signora: "Come fa a saperlo?"

Lui: "Quando sono vicino a lei mi manca...mi manca il fiato"

Signora: "Ma quella è l'asma"

Lui: "Allora, io l'asmo"
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Signora: “Ma sono già impegnata con un ragazzo di 96 anni di Geriatria”

Lui: “Posso magari sperare?”

Signora (sgommando sul suo bolide scoperto e sollevando un nuvolone): “La speranza è sempre l’ultima a morire”.

Lui, soffocando: "Coff! Coff! Ecchecazzo quanta polvere! Ti ho detto che già non mi fai respir...". 

Amo le storie a lieto fine.

I piccoli fazzoletti

C’è una bella espressione francese per indicare le bugie e anche quello che si vuol tentare di dimenticare: "Le mettre dans la poche avec le mouchoir par dessus" cioè mettere qualche cosa in tasca e coprirlo con un fazzoletto.

Un atteggiamento molto diffuso nel mondo e di cui non sono immune.

Di quante cose allora non parliamo, mentre conversiamo eloquentemente?

Si dice poco o quasi niente dei peccati che amiamo compiere, delle piccole o grandi viltà che ci mostrano comunque fragili, delle meschine debolezze con cui ci facciamo forti, dei sorrisi di circostanza tanto amari e dei silenzi comodi quando dovremmo invece alzare la voce.

Dimentichiamo invece di tacere, mentre gridiamo e ci infiammiamo nel sostenere le nostre personali ragioni a volte assurde, in ogni caso che ci convengono.

Presentando al mondo i nostri impeccabili difetti, siamo apparentemente “affettuosi” con gli amici ma in realtà silenti, spesso bugiardi, e tendenzialmente menefreghisti.

La sincerità è il più delle volte determinata da una mancanza di una via di uscita più comoda; E' solo un ladro colto sul fatto.
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I rapporti umani non sono facili, non sono mai lineari, ma seguono un sentiero tortuoso che sceglie di solito la via più lunga per arrivare in luoghi che a ben vedere nessuno vorrebbe visitare.

Un atteggiamento contraddittorio ci guida, spesso dominato dal capriccio del momento o dalla dose di serotonina che abbiamo a disposizione nel cervello.

Affidiamo la nostra vita a zattere di pensiero varate in un mare in perenne burrasca verso destinazioni incerte a interlocutori sconosciuti, perché l’altro è un mistero.

Uno spazio bianco nella mappa della vita che è un Portolano con poche terre segnate dove la Rosa dei Venti indica un nord di nessun sud nella rincorsa perenne verso un enigmatico presente.

Quanto conosciamo veramente di chi ci è vicino? Quanto conosciamo veramente di noi?
L’unica risposta sincera a questa domanda semplice, naturale quasi banale si trova solo nel mettersi alla prova.

Solo il confronto ci misura con onestà.

Non il risultato, però che è spesso in bàlia delle circostanze e degli eventi fortuiti, ma il prodotto onesto dell'atrito che siamo chiamati a determinare fra il nostro mondo interiore e la realtà oggettiva.

Quanto spirito ardente, quanto di buono e grande profondiamo in un’azione?

Solo questo ci precisa e definisce chi ci è attorno, almeno se riusciamo a cogliere questo frammento di verità.

Non è certamente facile guardare il cuore di un altro essere umano; E' ben protetto sotto uno sterno duro come la pietra. Un sarcofago impenetrabile di un Faraone misterioso come una sfinge.

Non è facile nemmeno vedere il nostro stesso cuore con onestà, spietatamente direi. Lo illuminiamo con la coscienza, ma cogliamo sovente solo un’ombra fuggevole.

A volte parlando con persone, amici, gente cui voglio bene, patisco una pena infinita per la loro vita. Mi arriva come un’onda di sentimenti che mi sommerge e mi annega. Sputo acqua salata e con qualche vigorosa bracciata mi rifugio nel porto sicuro dell’indifferenza, del distacco, perché non sono abbastanza generoso; Forse è solo  ipocrisia o istinto di conservazione.

Sono però un naufrago anch’io nel mare della dimensione umana che mi appare estranea, lontana, diversa da come dovrebbe essere per avere un senso, una bellezza, una poesia.

Tutto è dolore, con occasionali momenti di quiete e ancora più rari e reali momenti di felicità e condivisone. La sofferenza è la matrice costitutiva del divenire, la radice della vita che si nutre di questa sensazione per crescere o almeno per continuare a esistere.

Non c'è fine a tutto questo, non c’è scampo.

E’ un gigantesco equivoco che se in qualche misura si cerca di spiegare si complica ulteriormente.

Un mare plumbeo di male che si rinnova continuamente e non evapora mai neanche con qualche giornata di sole.

Cerco di esprimermi, di spogliarmi dinanzi a chi mi vuole nudo, ma paradossalmente più l’altro è vicino più diventa difficile farmi udire e farmi vedere per ciò che realmente sono.

La trasmissione di concetti ed emozioni negli uomini è sempre un po' inadeguata e inversamente proporzionale alla distanza e all’interesse che una persona ricopre per noi. L'incomunicabilità con chi ci è vicino ci allontana. Gesti e parole paiono impoverirsi dei significati più complessi.

In questo prolisso silenzio mi soccorre ogni tanto la scrittura che, però non è una vera comunicazione né tanto meno una consolazione.

Infatti, non si rivolge a qualcuno in particolare, ma è una sorta di io narrante che parla a me stesso, coinvolgendo uno sconosciuto lettore di cui non è prevedibile avere la misura dell’effetto delle parole scritte, delle intuizioni prospettate, degli aneddoti lasciati liberi come palloncini della festa che salgono verso l’azzurro, spinti dal vento del caso e forse non saranno mai colti.

E' un gioco, un artifizio con me stesso per andare nell’unica direzione possibile e percorribile: la profondità.

Quante cose dunque porto nelle mie tasche e ricopro con un fazzoletto? Tante, poche?

In ogni modo ci sono e appesantiscono il mio passo. Magari senza fazzoletti non ci sarebbero più lacrime? Il mio intuito mi guida in questa direzione.

Certamente queste tasche colme sono un fastidio cui non voglio più dare asilo.

L’ultima destinazione di un mondo pazzo è la follia? Forse è il modo che chiamo l’estrema saggezza di trascendere ogni paradosso.

Probabilmente è l’ultimo approdo di chi si è perso e nel perdersi si è ritrovato.

Solo il confronto mi dirà cos’è.

Leggero salpo verso un orizzonte che non ha più confine con il cielo.

Un profondo blu che abbraccio con un largo sorriso, perché non mi fa più paura.

La grande Luna Nera

Vendere ad altri il proprio penitenziario personale come fosse una suite di un Grand Hotel è proprio degli esseri umani ordinari.

Non gliene faccio una colpa.

Le persone normali sono anime semplici, spesso contente, hanno i buoni sentimenti, credono di amare.

Le persone normali sono felici delle partite di pallone, dei parenti, dei figli, degli hot dog caldi con tanta salsa, del Natale, pregano Dio anche se si fanno sempre i fatti loro.

Sono riconoscenti del lavoro da schiavi che arricchisce sempre qualche altro.

Per vederli veramente arrabbiati devi fargliela proprio grossa, cose gravi come spostargli la giornata del derby, occupargli il posteggio riservato, dirgli la verità sulla patetica esistenza che conducono.

Queste brave persone possono diventare molto feroci, ma solo per cose futili, cose che li riguardano direttamente, appena oltre la propria pelle o il proprio perimetro di proprietà, diventano ciechi e sordi e interrompono il collegamento con il cervello se mai c'è stato. Fanno molta fatica a concepire qualcosa che vada oltre la realizzazione immediata di un vantaggio, ogni altro evento è visto con lo stesso acume con cui una mucca al pascolo durante il tramonto guarda un treno che passa lontano.

Apparentemente si accontentano di poco e certo li compri con poco, un piatto di lenticchie. Li diverti e si distraggono facilmente con quattro piroette e due scoregge.

Ingrassano negli anni come mongolfiere di carne, intontiti dai trigliceridi.

Canticchiano e danzano verso la propria fossa senza mai una domanda che non riguardi altro che i loro impicci.

Si azzuffano pesantemente per delle leggerezze, sono pavidi nell’affrontare le questioni importanti e ignorano l'essenziale.

Non sono mai seri completamente, magari aggrottano le sopraciglia e hanno il volto crucciato, ma dietro questa maschera seriosa non c'è nessuno. Le parole che pronunciano sono come foglie cadute in autunno, tanto leggere da essere sospinte da un alito di vento, il vento mutevole della convenienza e del capriccio.

Come bimbi litigano per i giocattoli poi, una volta avuti, li dimenticano per correre dietro a quelli posseduti da qualche altro.

Si muovono frenetici e non arrivano mai da nessuna parte.

Non si domandano mai il senso di questo avanspettacolo.

Inconsapevoli comparse senza talento. Sono solo il coro che muggisce durante l'Aida, ma ognuno di loro si crede un gran Tenore.

Cercano di arraffare quello che possono turandosi il naso, chiudendosi gli occhi e lo prendono a turno nel bulibù, che alla fine, con l'abitudine, magari fa meno male.
Dicono di volere la libertà ma invece amano le proprie catene.
Il loro amore è misurato dal soddisfacimento immediato, dalla realizzazione delle proprie aspettative. E' una contabilità inesorabile di costi e ricavi che cerca solo il guadagno e così perdono tutto.
Quando parlano di amore questi poveretti non sanno neanche di cosa stanno parlando.

Vogliono solo vivere ma non sanno per cosa valga la pena vivere.

Discutono e giudicano dal loro piccolo, insignificante bozzolo con quegli occhietti di vetro, senza calore, senza dignità, senza sentimenti durevoli, senza forza d'animo.

Sono vissuti dalla vita e così temono la morte, perchè non sono mai stati realmente vivi.

La sagra dei morti viventi

Sono incappato in una delle molte sagre che con la primavera fioriscono nei paesi della lontana periferia, quando cambia nome e diventa campagna.

Al modo di certi marinai che per sfuggire alla bonaccia delle giornate sempre uguali approdano in un'isola per fare provviste e riposarsi, rischiando però se incontrano i feroci selvaggi che le abitano, una fine terribile.

La prima sorpresa è sorta nella contraddizione che ho trovato in questa festa paesana, diciamo rupestre che si ammantava dell’appellativo di “nostrana” ma sembrava invece un po’ finta; Dove si mangiava anche bene, ma sicuramente non era altrettanto facile digerire quanto si era mangiato.

Una perplessità che si è concentrata in particolare nell'osservare il gran numero di frequentatori attempati di questo convivio; personaggi anziani ma inossidabili, che partecipavano convinti e compunti ad un divertimento di altri tempi.

Uno spettacolo che ho trovavo in verità un po’ macabro, forse per i primi segni di decomposizione che punteggiavano la maggioranza dei partecipanti.

Non saprei che dire a tal proposito, sono troppo giovane per lasciarmi coninvolgere direttamente in questo spettacolo ma troppo vecchio per disprezzarlo completamente.

Certamente questa umanità di terza età mi è appariva sovralimentata. In particolare di grassi idrogenati e mi sembrava per certi aspetti un po’ aliena al mondo cui sono abituato. 

In città, le persone sono in generale abbastanza attente alla moda e sempre a dieta. Daccordo, con scarsi risultati, visto che il buon gusto resta una rarità e la linea, poi...Sembra che l'unica cosa che la gente in sovrappeso riesce facilmente a perdere con le regole alimentari è il proprio tempo.

A parte gli opinabili parallelismi tra la gente della metropoli e quelli di questa festa campestre, mi ha impressionato particolarmente l'aspetto di alcune signore, agghindate come Messalina, ma con meno moderazione che saltellavano un po' ovunque con delle caviglie gonfie come Zeppelin. Le ho trovate leggermente inquietanti.

Ho ammirato invece, la tempra, l'umana forza vitale di questi vecchietti.

Ventri capaci di ingurgitare quantità pantagrueliche di cibo e vino e poi roteare al ritmo di una polka che non finiva mai.

Il cibo ingerito tuttavia sembrava non soddisfarli né riempirli, quasi a sottolineare la totale inconsistenza materiale del mondo. 

In ogni caso performance che superano di gran lunga le normali capacità umane.

In definitiva miracoli della bio-meccanica in pizzi, raso e crinoline.

Ho immaginato fossero una specie di setta. Streghe e stregoni che avendo disegnato un invisibile cerchio magico intorno a questo Sabba geriatrico erano stati capaci in qualche modo di bandire l'artrosi, almeno per il tempo di una kermesse. 

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I cosiddetti giovani invece, i ragazzi, quando si incontrano nelle discoteche, nelle feste private, anche nei rave mi pare  si annoino perfino quando si divertono.

Gli anziani no, loro se la godono veramente, senza ritegno, disperatamente direi, ed è proprio così che bisognerebbe divertirsi.

Non so, ma una inspiegabile inquietudine  mi ha attraversato l'anima (generalmente imperturbabile e introvabile) nell'assistere  a questa celebrazione paesana.

Mi aspettavo, colto da un rigurgito paranoide che, finite le costolette e le braciole di maiale cotte su delle griglie lunghe come tapis roulant di un aeroporto, improvvisamente accadesse che questi ottuagenari ormai assuefatti ai trigliceridi e con carotidi dure come cavi d'acciaio, si avventassero sui più giovani partecipanti per sbranarli in un delirio cannibalesco; Magari per provare a saziare quella fame incontenibile che li divorava a loro volta.

Ho adottato istintivamente una strategia difensiva come certi insetti, trattenendo il fiato e rientrando il ventre così da sembrare magrissimo, tossendo rumorosamente e grattandomi furiosamente in ogni dove, fingendomi affetto da scabbia, scorbuto e pellagra; Notoriamente malattie endemiche nei luoghi lacustri e paludosi dove si allestiscono questi ritrovi.

Curiosamente, in questa schiera di sopravvissuti con un'aspettativa di vita così breve, serpeggiava invece così tanta entusiastica voglia di vivere e godere.
Alla fine della fiera sembravano dire, anzi urlare: "Mangia, bevi, balla, scopa fin che puoi; Non vi è altro che questo nel  folle mondo".

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E' così che succede e accadrà a tutti?
Speso quasi tutto il tempo a disposizione, si arriverà probabilmente a non avere più alcuna remora e si potrà essere se stessi in un oscuro bagliore di sincerità.

Pressappoco come la candela che prima di spegnersi emana sempre la sua luce più brillante.

In ogni caso sono risultato incommestibile persino a loro.

Low cost per l'Inferno.

Sulla Realtà, il Tempo, L'amore e altre stranezze.

Chi sarei o dove sarei se quel giorno avessi fatto un’altra scelta?

E' curioso che tutti prima o poi nella vita fanno questa riflessione, ma rispondono diversamente in  base alla loro onestà, sulla scorta di quanto si piacciono o semplicemente in proporzione alla propria immaginazione.

Se non avessi preso quella strada sarei comunque arrivato a casa?
Sono tante le domande di questo  tipo che ci poniamo con il senno di poi.
Personalmente mi fa ridere questa elucubrazione e non vi indulgo quasi mai perchè penso che noi possiamo comprendere solo quello che abbiamo vissuto.

Ci è preclusa la possibilità di conoscere questa vita in tutti i modi possibili in cui avremmo potuto viverla.

Possiamo immaginarla, certamente, ma è un vero azzardo perché guardiamo alla rappresentazione dei diversi protagonisti cui avremmo potuto dar vita con gli occhi di un solo personaggio: il nostro.

Il tema sottinteso è dunque quello della "possibilità di essere altro". Un tema strettamente correlato alla scelta, alla “libera scelta” come comunemente si intende la nostra capacità decisionale, forse con una certa presunzione.

Vi sono alcune visioni condivise dalla maggioranza che non mi trovano in accordo.

Una di queste è la libera scelta che nel mio personale sentire è una vera utopia.

Le nostre decisioni sono determinate dal nostro modo di essere, dal nostro carattere e ovviamente dalle informazioni che abbiamo a disposizione.
Tutti elementi che ci superano, ci dominano e non sono autonomamente scelti durante la nostra esistenza perché in definitiva non ci appartengono completamente.

Infatti, basterebbe nascere in un'altra famiglia, in un'altro paese, abbracciare un'altra religione e saremmo un'altra persona con gusti diversi, magari con diverse capacità e diverse priorità.

L'essere umano non ha un centro determinato, altrimenti non sarebbe tanto sensibile alle esperienze vissute. Allora mi chiedo come una simile creatura condizionata e condizionabile possa esprimere una volontà completamente autonoma?

Siamo così un prodotto delle circostanze...anche se non ci piace ammetterlo.

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La naturale conclusione di questo sillogismo è che non siamo affatto liberi. Per il semplice motivo che non siamo padroni delle predisposizioni naturali, del D.N.A. che ci plasma come uno stampo né tanto meno siamo padroni delle informazioni acquisite attraverso l’educazione, lo studio. Conoscenze su cui basiamo le nostre scelte ma di queste nozioni prese per vere quante sono verificate e messe alla prova? 

Se avessimo la misura di quanto attualmente consideriamo esatto e fra magari solo cinquanta anni sarà invece confutato e dimostrato essere un errore, addirittura una superstizione, forse saremmo meno arroganti nel considerare inattaccabile e certa la nostra conoscenza su cui basiamo la stima della nostre previsioni.

Non resta allora che fare affidamento sull'esperienza  personale, ma anche quest’ultima va considerata come un elemento casuale nell'incontrarla e se questo non bastasse è estremamente soggettiva nel modo di interpretarla.

In merito allora alla nostra presunta originalità, ahimè, constato che la gente è quasi sempre altra gente. Le idee sono opinioni altrui, la vita è il più delle volte una imitazione, le passioni poi, niente altro che una citazione.

L’autenticità, intesa come espressione di unicità e indipendenza intellettuale, non è un punto di partenza nell’essere umano, ma se mai realmente raggiungibile, un punto d’arrivo.

La nostra natura autentica è una condizione ottenibile dopo un faticosissimo lavoro di alleggerimento di quanto ci è stato messo addosso.

Una vetta che si raggiunge dopo un penoso calvario di spogliazione e che si completerà forse nel constatare che non c’è nulla di sostanziale nella realtà oltre le apparenze.

Si troverà, rimosso ogni velo illusorio, la vacuità dell’esistenza costituita contraddittoriamente dal Tutto.

Può capitare così di sorprendersi nel vedere che il mondo, la realtà, ci è messa davanti per nasconderci la verità, una verità effettivamente poco confortante.

Abbandono questo sentiero metafisico cui cercherò di ricollegarmi più avanti perchè voglio riflettere anche sulla considerazione che molti danno alla vita; Alla loro importantissima vita.

Una vita che si riassume nelle scelte intraprese.

I molti,  la considerano bella, unica, irripetibile, un bene prezioso nonostante i fatti oggettivi non li elevino oltre la mediocrità.

Questa maggioranza teme la morte come la naturale affermazione di questo principio. Essi cercano, alla meglio di prolungare la vita, anche se realisticamente è impossibile, e di migliorarla per quanto sia in loro potere fare, senza però aver ben chiaro cosa è un vero bene per se stessi; Così sovente confondono il bene con il  vantaggio personale che quasi sempre è realizzato a spese dei propri simili.

In generale quello che tutti chiedono senza vergogna è tempo.

Per quale motivo?
La vicenda non è chiara.

Forse per continuare a pagare il mutuo, forse per godersi la casa al mare, la compagnia degli amici, la fine del campionato o assistere al funerale della suocera.

Ognuno ha le sue ragioni, ma nessuna motivazione a ben vedere supera il personale interesse.
Una visione dell’esistere unilaterale e propria, appunto.
Veramente pochi, provano a vedere le cose in una prospettiva diversa, in un’ottica meno vincolata al proprio tornaconto.

Pochissimi riescono ad andare oltre al proprio orticello da coltivare.

Tra questi pochi anche io mi pongo delle domande, ma senza troppe pretese nell'avere a disposizione delle grandi risposte. 

In generale faccio domande provocatorie a me stesso per ceercare di vedere i fatti in una prospettiva diversa e così magari cogliere l'inaspettato.

Quesiti forse un po' strani.

Se la vita non fosse questo gran dono?

Se invece di un premio fosse una sorta di punizione o meglio una dura scuola, una specie di boot camp?
Se questa terra, in cui ci crediamo liberi, fosse in realtà un Penitenziario?
Se il nostro corpo, universalmente considerato un tempio fosse in definitiva una cella da cui non possiamo evadere sino alla condanna a morte?

La morte allora sarebbe una liberazione invece che la sanzione per ciò che abbiamo vissuto.

Stranamente le persone buone muoiono in generale prima di quelle cattive. Almeno, così mi pare di aver notato durante questo breve soggiorno in questo mondo, anche se non posso portare a sostegno di questo bizzarro convincimento alcuna prova.

Mi sembra che a molti malvagi è regalata un’esistenza terrena lunga, spesso anche ricca di beni materiali.

Gli ipocriti inoltre salgono agevolmente sulla ribalta e vi raccolgono anche ampi consensi. La sincerità è negata, quando va bene fraintesa.

Il successo mondano non si accorda mai agli scrupoli, e non dico certo nulla di nuovo, ma nondimeno è vero.

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Mi domando così: "Se la vita umana è orientata naturalmente verso la bontà come mai è tanto difficile realizzarla?".

L'esistenza di questo essere incarnato chiamato uomo conosce in generale il valore dell'umanità e della sincerità, in particolare quando queste virtù gli sono negate; Invece le dimentica facilmente quando la ferocia e la menzogna si abbattono sugli altri o quando questi principi non sono più funzionali alla realizzazione dei suoi desideri.

L'uomo si comporta troppo spesso come certi bari che giocano lealmente solo quando hanno le carte vincenti.

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Non posso non notare che perfino bambini innocenti periscono in maniera atroce e fra i tormenti di orribili malattie.

Dunque qual è il dono che il sentire comune afferma sia dato a tutti nella vita? Anche a questi innocenti con un destino tanto triste mi chiedo?

Un dono a ben vedere riservato a pochi, con estremo ottimismo si potrebbe dire che è per alcuni, ma non certo per tutti.

Sono perplesso.

La vita è tormento, pare troppo duro affermarlo?

E non mi riferisco solamente alla dichiarazione dei redditi.
 

Nasciamo piangendo, non lo dimentico, e ce ne andiamo esalando l’ultimo respiro con un sospiro liberatorio, quasi di sollievo, magari con la speranza di un aldilà meno crudele.
La nostra anima, se mai esiste, è chiusa fortemente in questo fragile corpo e se non si crede che è fragile basta fare un giro in qualche corsia di ospedale per vedere con i propri occhi, invece di rivolgere la propria attenzione nel cercare i saldi nelle vie del centro.

Da questa cella di carne e ossa dunque non usciamo mai, ma apparentemente con gli organi di senso percepiamo e interagiamo con lo spazio intorno a noi.

Tra gli organi percettivi aggiungo anche la mente.

Sono, esemplificando, come piccoli fori nel muro di questo recinto di pelle da cui si traggono sensazioni, emozioni e grazie a cui ci immedesimiamo nel mondo.

Una identificazione  tanto forte che questa realtà ci pare di poterla toccare, ma in definitiva non la raggiungiamo mai, confinati come siamo in noi stessi.

Presumibilmente generati da un Dio, un essere onnisciente, ma silente per non dire assente che però ci è stato detto ci ha creati.

Allora perché ci ha fatti tanto inadeguati?

Cosa gli costava all'Onnipotente farci più buoni, più intelligenti, più belli, sani, meno avidi?

Perché certi li fa nascere brutti, sciancati, orbi, deformi?
Che cazzo gli hanno fatto di male quei poveretti?
Perché alcuni divengono avvocati? Non gli bastava a questo Dio l'odio che già abbonda nel mondo?

 

Il Suo amore per noi è dunque così povero di risorse?
La Sua generosità così misurata?

Non potrebbe essere che tutto questo trova un maggior senso nel fatto che invece di una sorta di piccolo Paradiso mancato, questo mondo non sia altro che un planetario Istituto di Pena?

Condannati per chissà quale crimine scontiamo anni su questo pianeta in una dimensione materiale vincolata e pesante. Una dimensione che esaspera le nostre colpe, rendendocele visibili, tangibili, iperboliche.

Il crimine che avremmo dunque commesso ma di cui non abbiamo memoria ha forse bisogno di essere rievocato e messo in luce?
Deve essere rappresentato in tutta la sua deformità per poter essere compreso?

Cosa dovremmo comprendere?

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Forse l’unica nozione degna di essere appresa.
La più evidente: ogni egoismo soffoca l’amore, e senza amore si può vivere benissimo, ma la vita non è un granché.

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Così, nell'esistere ci sono dati sprazzi di questo incredibile sentimento, talvolta come un miracolo accadono momenti d'amore che però raramente durano.

Le occasioni ci sono, non si sprecano, ma ci sono.
Un sorriso colto al volo, un gesto di generosità, un bacio ardente, un cuore sincero che si stringe al nostro tanto forte che per un attimo ci ferma il battito.

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L'originalità e  la bellezza dell'amore quindi cala inaspettata, almeno una volta; Magari per un solo istante nella vita, non fosse che un attimo d'amore, magari di una madre per il proprio figlio, almeno mi piace sperarlo. 

Sono affascinato da questo sentimento, dalla sua capacità di unificarci al tempo, al tempo dell'altro, permettendoci di essere senza sforzo nell'attimo presente in condivisione.
 

Allinea il ritardo cronico che accumuliamo rispetto al reale e che chiamiamo vita che in definitiva è una costante rincorsa della nostra percezione a ciò che è già accaduto.

Già, il reale; In fondo che cosa è reale?

Penso sia tutto quello che giunge alla nostra coscienza; Poichè se di un evento non ne abbiamo nota in realtà non esiste per noi.
 

Trascorriamo così il nostro tempo a rincorrere il tempo, ovvero adeguando la nostra percezione e conoscenza agli eventi che si succedono ininterrotamente; Ci impegniamo anche nel tentativo, vano, di precederli, anticipandoli con la nostra mente grazie alla capacità di previsione dell'intelletto.
 

Anche le notizie di  ogni giorno le apprendiamo in tempi diversi. Un fatto è avvenuto magari tre giorni fa ma diviene reale per noi solo nel momento della presa di coscienza. Altre persone invece ne sono informate prima, altre addirittura dopo di noi. Ecco che si vive apparentemente lo stesso tempo ma in ultima analisi la realtà, in questo caso la realtà dei fatti, arriva non solo in tempi successivi all'accaduto ma non a tutti nello stesso momento.

Questo non avviene solo con la cronaca, ma a ben vedere in tutti gli aspetti della nostra vita immersa in una realtà in costante trasformazione. 

Noi rincorriamo i fatti già accaduti nel tentativo di pareggiare la distanza che ci separa dal Tempo che invece è già oltre lungo la linea degli eventi.

Similmente a quando guardiamo il firmamento.
Delle stelle abbiamo una rappresentazione vecchia di mille anni fa per le più lontane, e magari di solo cento anni fa per quelle più vicine.

Immagini in diverso ordine temporale che si uniscono in un collage di vecchie foto, il quale è percepito come il presente, ma è in realtà una percezione falsa che rimanda a diversi passati e mai ad un attuale omogeneo.

Anche senza scomodare la fisica quantistica, osservo che la realtà ordinaria è una percezione frammentaria e fuori sincrono del reale cui ci adeguiamo continuamente grazie alla nostra coscienza, ma sempre in maniera parziale.
 

Questa condizione di sfalsamento è la caratteristica peculiare della nostra vita. 
Il tentativo costante di ricucire questo sfalsamento è invece la nostra percezione di esistere.

L'amore è un sentimento che a dispetto di questa costante ci sincronizza con il Tutto e con il Tempo, almeno nella modesta dimensione umana cioè con l'altro; Certamente con una sola persona, ma è già qualche cosa di straordinario.

Ci precipita nel presente e per un poco il nostro continuo slancio di acchiappare il passato per renderlo attualità trova riposo.

Improvvisamente, il nostro profondo egocentrismo è messo da parte, la nostra cecità guarisce un po'.

Intravediamo qualcosa oltre le stelle, il cielo. Ogni cosa acquista luce, grazia, perfezione, unione e connessione e finalmente non ci si sente più soli.

Questo accade grazie ad un amore vero che, però non possiamo mai possedere stabilmente, perché dipende anche dall’altro.

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E' un pranzo che acquista sapore e sostanza solo se condiviso.

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Ci sono anche persone che per varie ragioni vogliono rimanere immuni da questa apparente follia amorosa, ma in ogni caso sono contagiati dalla pazzia della maggioranza che vive invece in una specie di quieta disperazione; Negandosi così l'esperienza di cui tutti alla fine siamo allievi.
 

E' un sentimento stano che non possiamo reclamare  completamente come nostro eppure ci appartiene indiscutibilmente quando lo viviamo. 

Con molta probabilità non rimarrà con noi per sempre, perché ci è dato forse per altri motivi che il mero piacere.

Forse è un prestito non un regalo; Anzi, penso sia un insegnamento.

E’ un istante ultraterreno bello e terribile che ci fa comprendere il peso della nostra colpa grazie alla spietata esecuzione della nostra condanna.

"Ecco a cosa hai rinunciato", pare dirci questa sentenza non scritta come fosse un verdetto enunciato dentro di noi.
Così, nell'amore condiviso abbiamo il barlume di una vita diversa da quella generalmente vissuta che rende, però ancora più tetro il tempo trascorso senza di esso.
 
E' l'emozione più forte e totalizzante.

Talvolta spaventa perché ci si perde in essa, ma per noi perderci è l'unico modo di ritrovarci, ritrovarci cioè al di fuori dalla prigione di egoismo in cui ci siamo condannati e reclusi.
 

Solo l'amore può regalarci la chiave per uscire, anche se solo per il tempo che  vivrà in noi.

Ci  ricorda a cosa rinunciamo ogni volta che il nostro Ego vive, e vorrà vivere.

Questo almeno fino alla fine dei nostri giorni scellerati.